Uns ficam outros vão.

Dia de greve, dia de tentar remediar os erros do passado.
Passadas na calçada, mulher apressada que está atrasada.
E o povo impávido onde está?
Algures em retiro de pijama vestido lendo o jornal. Reflecte sobre o que está mal e beberica café e come mal.
Nobre povo corajoso, que luta numa consola e passeia um corpo que rebola membro de um gladio em que somos todos iguais.
Clandestino sem tino, que não se mostra, escondendo-se por trás de uma parede.
Rede de capoeira que lhe serve de barreira.
Caminha pelas ruas da cidade em paz e sem vontade, desconhece a verdade e olha com receio as esquinas da rua nua. As pedras que pisa servem-lhe de aviso, e o piquete que lhe lança olhares trágicos, são cidadãos mágicos que lhe recordam os dias de glória.
Ao fundo da avenida a rua ganha vida e o sino da capela vela por nós que pecamos e não podemos comungar.
Adesão que lhe dá razão e que lhe permite lutar. Numa luta diabólica, sofrimento deprimente de uns braços fracos, constantemente enfraquecidos pelo peso da balança.
Saudade do tio que está em França. Curvas e rectas de um sentido. Marcha invisível de um povo que não enche ruas. Nem bloqueia os sinais.
Tempo de um lugar para amar, e arco-íris de revolta que declara uma aliança que a minha vista não alcança.
Escrita que me irrita, e sinto que podia ter feito muito mais.
Paralisação dos trabalhadores que nos obriga a ligar os motores.
E circulamos numa rua em direcção a um destino trágico.
Abandono o lugar mágico, e procuro uma posição de avanço.
Reclamo e amo, e venço o tempo, e dou margem ao tempo para lhe dizer que são em covas que enterro a minha luta.

@BomNorte2010