A viagem

Estamos num dos trinta e um dias do mês de Janeiro,

Para mim este é primeiro dia desde a última vez, 

Triste este dia em que não me vez.

Mas como em todas as histórias, existe sempre era uma vez. Fez o que não fez e por isso é julgado sem ser a sua vez.

Aguardo a sentença no meu quarto, é mais um dia que me sai do corpo

Nem a claridade da janela me traz a luz que a minha alma precisa.

Apoiada sobre a minha perna descansa ela. A sua cabeça perfumada confunde-se com gotas de perfume.

Tenho necessidade de escrever,as palavras transmitem-me imagens de textos que querem que eu escreva.

Não são simples histórias de cordel vendidas nas praças a granel.

Nem historias que se repetem, eterno ciclo vicioso. E como será a viagem que deforma a paisagem?

O meu coração entrega-me letras embrulhadas numa fraca embalagem, mas são lindas as palavras que contam um conto. E por outro lado são tristes as pessoas que lhe aumentam um ponto.

Tenho sempre guardados segredos fechados a cadeado, tenho medo de os ver reproduzidos na obra vil do diabo

Por vezes acordo durante a noite e tenho medo de morrer, interrogo-me se a Inquisição não estará em todo o local onde eu estou?

A noite dança com o dia, com a sua licença, quero ver a dança que enlouquece o povo.

Cai o dia fica a noite, Negro se torna o céu e é essa mesma penumbra que me esconde os rios da vergonha  em que cujas águas corre uma liberdade prometida. Liberdade que me transforma em um esqueleto vaidoso.
Viva a liberdade que me deixa pensar, museus que me abrem as portas, parto.

Paz no meu coração que eu irei conquistar.

Bom Norte 2011